Городской мыслитель. Асфальт пылит и плавиться. На улице – жара. «А что со мною станется?» - Подумал я вчера. «А что со мною сбудется В мерцании светил?» Ведь долго уже курится Дым сизый от могил. Забыты предки-прадеды Под сонный бой часов, И мысли мои, скареды, Ползут из голосов. Главу, повесив мрачную И руки опустив, Иду я неудачливо В ночной аперитив. Да, не живу, а мучаюсь, А скоро ли конец? Но шапку нахлобучу я, Упрусь в дверной торец. Прожито мною, сказано – Во век не разобрать. Вся жизнь морским завязана – Её не развязать!
|